Lucky Girl

J’aurais également pu intituler ce billet « chance et gratitude ».

Dans un peu moins d’une heure, je monterai dans le train qui me raccompagne vers les miens après 3 journées parisiennes intenses.

Je prends ces quelques minutes volées à mon emploi du temps pour me poser dans un café histoire de venir consigner ici ces journées de décembre incroyables tout en regardant les passants.

Je prends le temps de respirer en sirotant mon verre et, la fatigue aidant, je crois que je pourrais pleurer comme une fontaine (Wallace, on est à Paris les gars) tellement je me sens chanceuse. Lucky girl.

Je vis des choses incroyables, j’ai des missions de boulot passionnantes, la logistique à la maison roule sans moi, je suis heureuse, tout le monde est en bonne santé, mon mari est super imparfait mais nous sommes imparfaits à l’unisson, j’aime l’endroit où je vis plus qu’aucun autre sur terre, nous avons de jolis projets et encore mille petites choses qui me font dire avec conviction : je suis chanceuse, merci la vie.

Je le sais profondément en moi mais c’est bien de le dire aussi à haute voix : je suis chanceuse. Je me sens chanceuse. Et j’en suis reconnaissante.

Ça n’a pas toujours été ainsi. Pendant de longues années, je n’osais pas dire que tout allait bien et que j’avais de la chance de faire ou de vivre telle ou telle chose géniale parce que j’avais peur que ça me porte la poisse. Vous voyez le genre ? « Ah non, ne dis pas que ton bébé dort parce que tu vas te porter l’œil ».

Et vous savez quoi ? La poisse, il y a bien longtemps, je lui ai dit d’aller se faire cuire le cul (dédicace à ma Bretonne de Toulouse). Tout simplement. Et avec elle, j’ai envoyé la peur et l’embarrassement d’être « juste » moi-même au diable.

Je suis moi, Marjolaine. Pas plus belle ou pas plus moche qu’une autre, avec mes rondeurs, avec mes gaffes, avec mon sourire et mon rire trop fort. Avec mon oeil en vrac et mon côté direct trop direct. Avec mes ambivalences, avec mes doutes, avec mes contradictions et mes convictions. Avec tout l’amour que j’impose parfois et tout ce qui découle de ça. Je suis juste moi et ça me convient.

Alors maintenant, je n’ai pas honte de dire que je suis chanceuse parce que je n’ai rien volé à personne. Parce que j’ai bossé pour réaliser certains rêves, parce que j’ai la conscience aigüe que prêter trop attention au jugement des autres, c’est s’amputer du bonheur qui est à portée de main. Je suis persuadée intimement qu’accueillir cette chance et la reconnaître, l’assumer, c’est l’honorer et lui donner la chance de perdurer. C’est aussi permettre aux trucs plus obscurs de prendre moins le pas sur le quotidien.

Pas facile en France d’assumer que l’on est bien lotie, il vaut mieux avoir vécu des choses difficiles ou avoir mangé son « pain noir » comme on dit pour avoir un bonheur recevable. Et puis dire que l’on a de la chance, c’est forcément impliquer que les autres en ont moins. Non ? Eh bien non, vraiment non. Parce que se nourrir des belles choses qui arrivent aux autres, ça rend aussi sacrément heureux, mais je vous en ai déjà parlé je crois.

Au milieu de tout ce bazar que je vous raconte, j’ai surtout envie de vous dire que votre bonheur, il n’a pas à être caché. Vos petites joies ont besoin d’être accueillies (tout comme les grands malheurs, parfois mais c’est un autre sujet et si je continue dans ce sens, on va me retrouver à bloguer dans un ashram en gilet de peau de chèvre #marjoliehippie). Affirmer son bonheur, ça n’est pas écraser les autres, c’est aussi leur dire qu’on est là et qu’on peut être disponible pour eux lors des moments moins chanceux pour eux. C’est les voir se resserrer autour de vous quand le vent tourne. Parce que même si on se sent chanceux, shit happens.

J’ai envie de vous dire qu’il ne faut pas avoir peur que la part de soleil que vous prenez fasse de l’ombre aux autres parce que, pour ceux qui vous aiment de tout leur cœur, vous en êtes le miroir.

Alors moi j’aimerais bien que vous partagiez ici votre lumière et que vous me disiez ce qui vous fait vous sentir chanceux/chanceuse au moment où vous lisez ces quelques mots. Ou vraiment vous n’y arrivez pas, déposez ici vos nuages, parce que là, je suis disponible pour vous.

Mille baisers parisiens.

PS : et si je suis dans le train quand je vous lis, je vous réponds au plus vite, promis.